– Я! – Старик поднял руку. С рюмкой. – Рюмочку-то опусти, товарищ! Просишь слова – проси! Поднял руку – ясно. Но причём тут рюмочка? – Ты, Дока, вредный мужик, скажу я тебе! Чего привязался? Изыди! Не тревожь меня! Вот смотри: Друг – культурный человек, не вякает, не пугает меня своей грубостью. А ты... Эх, бескультурье – оно и в Африке бескультурье. Ладно. Последний раз прощаю тебя. Надеюсь, исправишься.
Так вот. Моя очередь. Я продолжаю марафон! Я так скажу. Миллион – это не столько цифра, в моём понимании, это символ, что ли, знак. Признак успеха. Медаль. То есть, большая сумма, гарантирующая безбедную житуху и уважение окружающих. Ещё раз – это сугубо моё мнение. А посему, это не обязательно должен быть миллион. Просто крупная, не рядовая цифра. И тут мне вспомнились два случая из моей сложной биографии. Не со мной эти случаи произошли, а с моими сослуживцами. Но я их запомнил, потому что они символичны! И, надеюсь, будут являться уроком для молодого поколения. Для таких, к примеру, сопливых друзей, как некоторые торопыги из сидящих за этим, к примеру, столом.
– Вот я вас спрашиваю, кого, собсно, называть миллионером? Тут Старик на меня волокёт чегой-то, бочку катит, телегой наезжает и прочее! Не понимая в принципе, чего он от меня хочет, я всё же задаю контр-вопрос: – А кого мы называем миллионером? Того, кто жжёт миллион в бумажках назло жене, или того, кто прячет бумажки под подушку, или же того, который пускает эти самые бумажки в дело? Заставляя их работать, крутиться, реализоваться в пароходы и другие важные дела, как когда-то красиво сказал революцией призванный любовник Лили Брик?